Durante dez anos da
minha vida, acreditei que o meu primeiro namorado, Francisco, fosse o amor que
Deus colocou no meu caminho. Durante anos sonhei que o procurava por ruas
cruas, por casas manchadas de lágrimas, por escadas de madeira velha, por
florestas e cômodos sem móveis. Talvez, fosse a necessidade de saber por onde
ele andava ou, até mesmo, a falta que ele fazia em mim. Quando completou dez
anos, eu o encontrei. Não morava mais na mesma cidade que eu e, também, já
tinha outra pessoa. Chorei. Chorei como criança. Chorei como se tivesse
arrancado algo de mim. Chorei com o sangue do meu próprio veneno, pois um dia
eu o fiz sofrer. Eu errei e ele partiu. Nunca mais quis me olhar. Nunca mais
quis saber sobre mim, ou se quis, não contou a ninguém.
Depois disso, fiquei analisando o amor, o
que seria o amor e o que ele representa no mundo. Em nossas vidas. Tive outros
namorados, até acreditar ter encontrado o amor, José. Amor que não era amor
(hoje percebo isto), mas que talvez tenha me feito sofrer mais do que o meu
primeiro namorado sofreu por mim. Lembro-me da carta que eu havia dado e ele
rasgava chorando como uma criança. Eu, com o olhar frio e sem nenhum
sentimento, derrubei sequer alguma lágrima. A minha relação foi totalmente
conturbada. Ele saía todas as noites e eu chorava no travesseiro, não
entendendo muito bem, mas sabendo que estava passando por algo. Por algum
motivo. Chorava querendo ser feliz sem o José. Chorava pensando em como
Francisco chorou por mim. Chorava não querendo ir embora, querendo ficar
naquele lugar que não me pertencia mais.
Arrumei as minhas malas e fui. Todas as
roupas largadas nos sacos de lixo. Saí como uma “Zé Ninguém” e sem um centavo
no bolso. Caminhei sobre a minha antiga rua tropeçando nos paralelepípedos que
sangravam o meu dedo, mas nada sangrava tanto em mim como a dor da rejeição. Eu
fui rejeitada por quem eu pensava que amava. Que me amava. Voltei para a casa
dos meus pais desorientada e como companhia, o lençol velho da minha mãe. Tudo
estava diferente e fora do lugar. Nada era igual. A minha presença não seria
aceita ali. Mas para a minha surpresa, foi. Fiquei doente, tive ajuda de muitos
e de pessoas de bem. Resolvi levantar a cabeça e seguir a minha vida, eu
precisava viver e para que isso fosse possível, guardei as dores na caixa de
lembranças debaixo da cama. Somente à noite elas viriam me atormentar com os
monstros da saudade. Durante muito tempo eu chorei sozinha e não contei para
ninguém. Continuei pelos bares da cidade, batendo em portas achando encontrar o
amor, bebendo goles de cachaça para esquecer a dor e construindo uma armadura
de defesa para que eu não me magoasse mais.
Até que um dia, conheci alguém que conseguiu
me desarmar e me chamou atenção. Logo ele, João, um tipo de homem que eu jamais
gostaria de ter na vida. Com quem eu jamais dividiria meus dias.
Mais uma vez eu estava enganada. Mais uma
vez, a porta foi batida na minha cara, mais uma vez voltei a ficar armada, mais
uma vez fiquei sem esperança e agora, do nada, não acredito mais em nada. Não
acredito mais em ninguém. Não quero mais saber e ouvir coisas que os outros têm
a dizer. Talvez eu seja repleta de dor, mas no fundo, só quero saber onde mora
o amor.
(Além de morar dentro
de mim todos os dias).
Joyce Xavier
Levei trinta anos para encontrar um amor que, mesmo que acabe um dia, por ora só me faz bem. Um bem que nem acreditava mais existir, de tantas pancadas e "sangramentos" por aí.
ResponderExcluirFoi uma luta árdua e diária para não perder o amor maior: o próprio. Hoje, encontrei o amor, a paz e a suavidade de estar com quem me deixa ser quem eu sou, com todas as minhas neuras, paranoias, desordens... O seu vai chegar...
Amei o texto! Cada dia me identifico mais com você!
Beijos!
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